Писатель жизни. Творец.
Шизофрения, психоделика -
Капли на стекле...
Писателя руки в тепле,
Они хрупком листе,
Но жизнь является из далека.
Нет покоя нигде.
Капли на стекле...
Писателя руки в тепле,
Они хрупком листе,
Но жизнь является из далека.
Нет покоя нигде.
Зачин. Каков смысле в этой бессмыслице?
Считается, что каждая судьба предрешена, и что каждый является её творцом, но вдруг все ошиблись?
Ведь есть где-то писатель, что написал наш мир. Может он художник, но в может поэт.
1. Художник, что нарисовал писателя.
И с начала был пустой холст. Художник думал, какой должен быть его друг.
Сначала он думал, что это должен быть художник, но потом передумал, так как нарисовал
бы его он сам себя, и ничего нового не извлек бы из этого. Потом он хотел нарисовать еще одного психа,
но он бы покончил с собой, так же, как и сделал предыдущий холст, который долго горел. За тем он подумал
нарисовать еще одного повара, но повар не смог накормить художника. за тем он придумал! Он решил
нарисовать писателя.
Он долго думал каким он будет... А может это должна быть женщина? Художнику даже приходила идея нарисовать
знаменитого писателей XXI века, такого как - Бернар Вербе*р. Но потом он остановился на образе писателя подростка.
С недлинными, сальными волосами, с усами, с глазами миндалевидной формы, с пухлыми губами и с небольшими пальцами.
Он нарисовал его пустой, но уже задумчивый взгляд. Цвет глаз он пока что не обозначил. Зубы были немного желтоватые,
потому что писатель много пил различных лекарств, что красили ему зубы. Художник долго думал о телосложении и выбрал
простое, очень! Не толстое, не худое и не такое костлявое. Простое телосложение. Одел писателя он в белую рубашку и
черный галстук., дал ему черные лакированные туфли с округлым "носиком", черные брюки-трубы. Зачем-то закатал
рукава и на одну руку одел браслет из ярко-голубых камней. В левую руку писатель дал четки из авантюрина. И зачем-то
(но это совсем немыслимо!) сделал писателю обрезание. Именно в такой последовательности! Сначала одел, потом снял брюки
и сделал обрезание. И наконец художник вдохнул жизнь в писателя придав цвет зрачкам - карие.
У писателя оказался нежный голос.
- Привет, Художник.
- Добро пожаловать в мою галерею, Даичи.
- Почему меня зовут Даичи?
- Ты будешь мне сыном, моим Первым Великим сыном.
- Хорошо. Познакомь меня со своими творениями, художник.
- сейчас...
***
Я лежал на своем диване и писал историю о том, как меня нарисовали. Я исчезаю из реальности?..
***
ну вот и я. В этом мире художника. Я ощущаю запах масляных красок (ойло, Инк), которыми меня нарисовали. Я счастлив!
Мой замысел почти удался!
***
- Художник, нарисуй мне комнату!
- Хорошо, Даичи. какую?
- На твой вкус...
Он вновь принес палитру. Что самое удивительное, мой герой ожил и жил своей жизнью, теперь я сам был его героем.
Но хорошо, что художник с самого начала нарисовал мне компьютер! теперь я смогу выбраться отсюда! Потом у меня появился плеер.
Я начал слушать музыку.
Художник нарисовал мне комнату. Каким-то оптическим чудом он сделал её во много раз больше меня самого. Она была
словно зал для приемов у короля. пол был расписан под мрамор. У меня в комнате висели холсты моего художника, так
, что я мог наблюдать за ними не выглядывая из своей рамы. Он сделал мне холст, что я смог рисовать себе вещи, а еще отдельную
часть с ванной, отдельную с кухне, отдельную с местом для творчества. Он нарисовал мне пейзаж за окном и заставил
его произвольно меняться!
- На сегодня, все! завтра нарисую тебе улицу. Вот еще шторка, чтоб я не смог подсматривать за твоей личной жизнью.
- спасибо.
P.S. Написал сегодня ночью. Вот. как вам?